Construtor do novo universo (ou Carta de suicídio) [tradução]

Gosto da forma como a caneta vermelha parece manchar esse papel. Gosto de pensar na forma como meu sangue há de manchar o chão do estacionamento. Com o tempo, o vermelho ficará mais e mais escuro, e em algum momento as pessoas vão estacionar seus carros e nem vão ver a mancha mais; no máximo, pensarão que é uma mancha de óleo - mas se pensarmos, não é o óleo que mantém o motor funcionando? não é a mesma coisa que poderíamos dizer sobre o sangue?
Minha professora de biologia costumava exaltar as funções e funcionalidades do sangue. Ela era católica, e apesar de nunca ter mencionado nada sobre suas crenças em sala, nós todos notávamos como ela parecia fervorosa quando falava sobre as teorias do 'começo da vida' e exemplificava a Teoria Criacionista católica. Ela nunca falou de Céu ou Inferno quando falava de morte ou corpos mortos.
Eu sempre gostei de imaginar os vermes comendo um corpo morto debaixo da terra, usando cada mísero pedaçinho de alguém que já não é mais para construir um universo totalmente parelelo, um universo sobre o qual pisamos todos os dias e nem nos damos conta. Gosto de pensar que eu serei útil agora. Meu inútil corpo vivo vai ajudar a construir um novo mundo.
Minha mãe costumava dizer que eu e meu irmão éramos parte de uma geração que mudaria o mundo. É claro, com o tempo nós descobrimos que o mundo está sempre mudando, apesar de que sempre me pareceu que gostamos de ir pro lado errado. E, também com o tempo, parece que nos acostumamos ao lado errado.
Mas eu não quero mais ir para o lado errado. Se a vida começou com os vermes, talvez eles provavelmente não deveriam ter pensado em evolução. Talvez eles provavelmente estariam melhor. Melhor ser um verme de verdade do que se sentir um. Melhor ajudar os vermes a fazer a coisa certa dessa vez - acredito que alguns deles perceberam o engano a tempo, formaram um grupo revolucionário e continuaram como vermes pra tentar consertar a coisa toda. Provavelmente o governo evolucionista os deixou pra lá porque não fariam diferença no grande projeto da 'Evolução rumo à Sociedade Humana'. Acredito que eles estavam certos e a revolução nunca saiu realmente do solo.
Nunca fui um revolucionário, é difícil acreditar em revolução, mesmo quando sua mãe diz que ela vai acontecer. O mundo faz você acreditar, em vez disso, em evolução. Isso não tem funcionado comigo até agora. Então de novo eu digo que vou tentar ajudar os caras que parecem estar indo para o lado certo. Minha mãe também sempre repetia que devíamos fazer a coisa certa.
Mãe, isso é o que eu acho que é a coisa certa a fazer. Não fique braba comigo, por favor, não chore sobre o meu caixão. Eu vou construir um mundo melhor. Eu vou estar nas suas memórias, pense em mim como a criança cega e feliz que eu era antes de ver o mundo. Desculpa por te decepcionar, eu vou me enterrar, mas existe uma boa razão pra isso, isso é o meu certo, mãe. Quando papai tiver seus momentos de sanidade, diga a ele que me fui para ser um construtor. Ele vai ficar feliz de saber que seu filho está fazendo um trabalho de homem, que está sendo forte. Você tem que ser forte por nós três, mãe.
Eu não vou ser uma mancha no chão, eu vou ser um construtor debaixo da terra e ajudar a construir um novo universo.

Oct.21st.2007 - traduzido/translated em/in Oct.22nd.2007

Builder of the new universe (or Suicidal letter)

I like the way the red ink seems to stain this paper. I like to think of the way my blood shall stain the parking ground. With time, the red will get darker and darker, and at some point people will park their cars and won't see the stain; at most, they will think it is an oil stain - but if you think, ain't it the oil that keeps the engine working? ain't it the same thing we could say about blood?
My biology teacher used to claim all blood's functions and funcionalities. She was a catholic, and though she never mentioned any of her believes in class, we all noticed how warmer she seemed when she talked about theories of 'begin of life' and exemplified the catholic Creational theory. She never mentioned Heaven or Hell when she spoke of death or dead bodies.
I always liked to imagine the worms eating up a dead body underneath the earth, using every little bit of someone who was not anymore to build another totally parallel universe, one we step on everyday and are not even aware of. I like to think I'll be useful now. My useless live body will help build another world.
My mom used to say me and my brother were part of a generation that would change the world. I mean, with time we got to know that the world is always changing, though it always seemed to me we like to go the wrong way. And also with time, we seem to get used to the wrong way.
But I don't want to go the wrong way anymore. If life began with worms, maybe they probably shouldn't have thought of evolution. They'd probably be better. Better actually be a worm than feel like one. Better help the worms do the right thing this time - I guess some of them noticed the mistake just in time, made a revolutionary group and stayed as worms to try to fix the whole thing up. Probably the evolutionary goverment let them be for they wouldn't make a difference in the huge project of 'Evolution towards Human Society'. I guess they were right and the revolution never actually came out the soil.
I was never a revolutionay, it's hard to believe in revoluiton, even when your mom tells you it's gonna happen. The world makes you rather believe in evolution. That hasn't worked with me so far. So again I say I'm gonna try to help the guys that seem to be going the right way. My mom also kept saying we were meant to do the right thing.
Mom, that's what I think is the right thing to do. Don't get mad at me, please, don't weap over my coffin. I'm gonna build a better world. I'll be in your memories, think of me as the happy, blind kid I was before I could see the world. I'm sorry to let you down, I'm going down, but there's a good reason for that, that is my right, mom. When dad has his moments of sanity, tell him I'm gone away to be builder. He'll be happy to know his son doing a man job, is being strong. You gotta be strong for the three of us, mom.
I'm not gonna be a stain on the ground, I'll be a builder underneath the earth and help building a new universe.

Oct.21st.2007

Ícaro terreno

Mayara morava, desde os 6 anos, no porão da casa de seu padrasto. O pai morrera antes dela nascer, e a mãe, sozinha com uma filha recém nascida, casara-se logo de novo. Mas não soubera escolher bem.
Lord Crapp era avarento e rabugento, só sabia reclamar, não pedia desculpas, por favor, nem agradecia, nem nada. Nos corredores da casa onde moravam, com 8 quartos e 3 empregados, os cochixos sobre a avareza do Lord só cessavam quando o mesmo abria a porta da biblioteca, gritava algumas ordens e voltava a fechá-la.
Não saía muito da biblioteca. A bem da verdade, só o fazia para tomar banho e deitar-se. Tomava o desjejum na biblioteca. Almoçava na biblioteca. Jantava na biblioteca. O quarto era enorme, quase uma Alexandria num cômodo de estantes em mogno. O pó tinha que ser tirado de madugada, pois Lord Crapp não admitia ser interrompido durante o dia em suas leituras
Quando a mae de Mayara morreu, a menina tinha apenas 6 anos. Alegre e cheia de saúde, vivia correndo pela casa. Ela já sabia, desde pequena, que a biblioteca era lugar proibido. Uma tarde, porém, Mayara brincava de esconde-esconde com alguns amigos imaginários e, escondida dentro do armário do escritório, viu quando o criado entrou sorrateiro
Mayara, que além de tudo era muito muito esperta, ficou bem quietinha e assistiu o homem bater com o nó dos dedos nas paredes do escritório. Ela não entendeu o que ele estava fazendo, até que atrás de uma pintura antiga que ele tirou da parede, ela viu uma caixa. Com certeza ele estivera procurando a caixa. A caixa tinha uma fechadura estranha, que ele ficou girando pra um lado e para o outro, até que ela se abriu e de lá a pequena Mayara viu o criado tirar um saco cheio de jóias. Depois disso, ele rapidamente fechou a caixa, recolocou o quadro na posição, e saiu tao silenciosamente quanto entrara.
Mayara logo deduziu o que acontecera, correu para avisar o padastro. Sem bater, abriu a porta da biblioteca gritando, 'mi lord, mi lord! o criado acaba de roubar-lhe as jóias de uma caixa no escritório, aquela que fica atrás do quadro de seu pai!'
O padrasto, furioso, pareceu não ouvir a denúncia da menina e, puxando-a pela orelha, arrastou-a até o porão, trancafiando-a ali. Mayara não entendeu o que acontecia, afinal, não devia ela ter-lhe avisado? Mesmo sem entender, conformou-se ao castigo e acabou adormecendo.
Quando voltou a acordar, encontrou uma pilha de roupas jogada a seu lado. Continuou sem entender. Não ousaria reclamar do castigo, jamais, e se tivesse que ficar mais tempo trancafiada por ser insolente? Assim, ela chamou pelos amigos imaginários, que chegaram ao porão por um túnel secreto, e ali brincou com eles até que a ama apareceu. Atrás dela, o mordomo trazia um baú; atrás dele, o criado ladrão, com a mao decepada embrulhada numa faixa improvisada, trazia o estojo que costumava ficar em cima da penteadeira de Mayara. Ela continuava sem entender. Pra que trazer aquelas coisas para o porão? Seria tão longo assim o castigo?
Ela não queria ficar muito tempo ali, gostava de correr ao sol, subir nas árvores, sentir o cheiro das flores desabrochando na primavera e da terra molhada de chuva e de neve no inverno! O porão era escuro, abafado, úmido, fedido.. e ela nem poderia ver os passarinhos dali, pois não havia janelas!
A criada mandou os rapazes embora e sentou a menina numa banqueta, desarrumou-lhe os cabelos, vestiu-a para dormir e mandou que se deitasse. Daí em diante, Mayara nunca mais viu a luz do sol.
Quando seus amigos imaginários não voltaram mais para brincar com ela, começou a sentir-se só. Aprendera a ler muito cedo, por causa da obcessão do padastro, e então pediu à criada que lhe trouxesse livros, um de cada vez. Pega-los-ia à noite, quando fosse limpar a biblioteca, e os devolveria na noite seguinte. A princípio, a criada ficou com medo e não aceitou o pedido. Mas depois, pensando em sua própria filha que brincava alegre com as crianças da redondeza, pensando em sua falecida ama que casara-se com o Lord apenas para proteger sua filha.. cedeu.
E assim Mayara viveu por 10 anos. Sabia quando era noite ou dia por causa da hora que a criada aparecia. Vinha cedo, quando acabava a faxina, entregava-lhe o livro e voltava com o almoço. À noite, trazia-lhe a janta e pão para a manhã seguinte - Mayara não dormia mais depois que recebia seus livros.
Até que um dia a criada não veio. Mayara achou que acordara cedo demais, tentou voltar a dormir e não conseguiu. Recomeçou a ler o livro que lera no dia anterior, e nada da criada. Achou que não tinha dormido nada, afinal. Não fazia idéia de que horas eram, estava com fome como se já fosse de manhã, era estranho. Não sabia dizer quanto tempo se passara até que a criada finalmente apareceu.
- Mi Lady! Mi Lord está morto!
Mayara espantou-se. Morto? Mas como?
- Foi assassinado!
Mas assassinado por quem, meu deus? Não que o padrastro fosse a pessoa mais amável do mundo, mas um homem que passa o dia trancado na biblioteca, como há de fazer inimigos?
A criada não sabia explicar. Olhou para a menina com os olhos cheios de lágrimas de felicidade e disse que agora ela era dona da fortuna e da própria liberdade. Que aproveitasse pois, estava um dia lindo de verão na rua.
Verão! Mayara não sabia o que era sol, árvores, pássaros, desde.. desde quase sempre! Abraçou a criada e saiu correndo escadas acima, atravessou a casa correndo como se ainda tivesse 6 anos, foi direto para o quintal.
Ah, mas que lindo! flores, flores, flores! As árvores frondosas com as copas verdes, verdes! O céu azul como ela nunca lembrava de ter visto! E o cheiro, da grama molhada do orvalho, das flores, da água do jardineiro!
Olhou o sol e imaginou, pelo que lera, que seriam por volta de 9 da manhã. Tinha muito tempo ainda para aproveitar o sol e a paisagem, lera que no verão o sol nasce às 5 da manhã e se põe só às 10 da noite.
Mas o que é bom dura pouco, e para azar de Mayara, uma onde de calor chegava à região naquela manhã. Mayara não se importou que estava com muito calor, imagine, 10 anos sem estar no sol, é claro que o corpo não estava acostumado. Ao meio dia a criada veio chamá-la para que entrasse, para que se protegesse, acabaria passando mal, estava mais quente que o normal, não era só ela, todos na casa sentiam. Mas Mayara nao lhe deu ouvidos, continuou correndo e brincando.
A certa altura, a criada não quis mais arriscar a própria vida para salvar a menina, afinal, tinha sua prórpia filha pra cuidar! Chamou-a mais uma vez sem ser ouvida e entrou chorando, chamou a menina e foram para um quarto muito úmido da casa, onde poderiam se proteger das altas temperaturas.
A criada nem viu quando, logo em seguida, Mayara reeencontrou seus amigos imaginários. Perguntou-lhes onde haviam estado nos últimos anos, eles disseram que foram para a escola, viajaram, fizeram novos amigos. Mayara ria e ria. O mundo cintilava à luz do sol! Eram 2 da tarde e o excesso de calor já lhe fazia delirar.
Quando, três dias depois, o sol parou de tranformar a região num inferno na terra, a criada encontrou Mayara deitada sob uma árvore, no mesmo vestido rosa com verde-claro que usava na ultima vez em que a vira. Já de longe, pressentiu o que acontecera, mas era presciso checar. Os lábios de Mayara estavam roxo claro, olhos fechados, um sorriso sinceramente feliz no rosto, uma flor branca entre os dedos e a outra mao como se segurasse uma mao invisível..

Oct.17th.2007

Buraco-negro (ou O pingar dos segundos)

Um balde verde no meio da sala. Não verde bandeira nem um verde limão, um meio termo, um verde até bonito. Onze alunos sentados ao redor do balde, em forma de U, no centro em frente uma mesa, em frente o quadro e uma pessoa a quem se convencionou chamar de professor. Todos, incluindo o último, têm cara de tédio.
São quatro mulheres e sete rapazes - porque a matemática ainda funciona. O professor também homem. São quatro janelas no alto da parede lateral, as cortinas meio abertas, as luzes acesas. É dia, quase meio dia.
O balde tem três dedos de água, o piso molhado ao redor. No teto, um pedaço do forro plástico branco faltando. Um buraco negro que parece sugar os pensamentos. O professor repete pela quinta vez que tratará do assunto em aula específica - e segue falando do mesmo. Entremeia as frases com um aviso enfático, "prestem atenção nisso aqui, é muito importante". O buraco negro continua sugando os pensamentos e cuspindo de volta caras de tédio.
Apenas uma caneta escreve, incessante. Mas entediada também, repetindo no rítmo das repetições do professor. No rítmo do tic-tac tic-tac tic-tac do relógio. No rítmo do plic-plac plic-plac plic-plac da caneta ao lado, que não escreve, só abre e fecha, abre e fecha. O relógio parece brincar com os alunos, tictaqueando sem o mexer dos ponteiros.
Barulho dos passos do professor pra um lado e pro outro em frente ao quadro; passos parados e impacientes que marcam os segundos preguiçosos dos alunos; dedos tamborilando; o relógio; a caneta; as cadeiras estalando; respirações desinspiradas. TIC. TAC. TIC. TAC. TIC. TAC.
Três minutos. Os traços da caneta se multiplicam, tentando fugir ao buraco negro, tentando agarrar um tic e pular a um outro tac, aproveitando o embalo quase parado. Dois minutos, o fim da folha se aproxima, a expectativa aumenta, zíperes ecoam, mais barulhos nas cadeiras, a fome se faz notar espreguiçando-se ruidosamente.
Bate o sinal. Acaba a folha. A caneta se cala.

Sep.3rd.2007

Lá (si dó)

Então ele sentava na beira do rio, com a caixinha de fósforos que acabara de comprar, e ficava arremessando os palitos em chamas dentro d'água. Dizia que aquilo o acalmava e distraía. Se cansava de acender os fosfóros pra depois arremessá-los, ficava inventando travessuras - como aquela que todo garoto faz de apoiar o palito na caixinha, com um ângulo empírico, e dar um peteleco para fazer o fogo nascer. Sentado na beira do rio, quando a caixinha de fósforo acabara de esvaziar, ele ficava olhando a fileira de palitos que navegava sem pressa com a correnteza leve da água. Às vezes tinha companhia, companhias, e as fileirinhas de fósforos formavam pequenos caminhos que nenhum deles podia pisar. Era como construir pequenmos sonhos de barro na certeza de que a chuva viria para destrui-los - assim como ela sempre vinha para espalhar os palitos apagados, tirando-os do seu curso natural rumo a sabe-se lá onde. (Que devia ser um lugar bem legal, até, ele pensava, porque o rio corre pra lá, e o vento sopra pra lá - e até as árvores e o canto dos passarinhos se inclinam pra lá.)
E um dia ele foi embora. Não o rio, é claro, que o rio nunca foi de ficar. Mas ele... ele deixou pra trás quase nada, a não ser o rio e o grande amor de uma vida - um daqueles amores de contos de fadas, sabe, apenas sem a parte do felizes para sempre. E ele foi pra lá, pra (sabe-se) lá onde, onde ele poderia encontrar uma grande bacia cheia de palitos de fósforos queimados, que ele identificaria com sendo seus. (Com sorte, talvez eles estivessem amontoadinhos de forma tão organizada que pareceriam uma casa, a morada dos seus sonhos).
É pena mesmo que não tivesse uma caixona cheia de fósforos no fim do rio. Mas ele se conformou com a beleza grandiosa do oceano. Então sentava-se na beira da praia e ficava jogando conchinhas no mar. Não era tão divertido, pensava, por mais que se invente mil maneiras de arremessá-las. As conchinhas sempre afundavam, de forma ou de outra, e ele nem mesmo podia vê-las até a areia lá embaixo - e decepcionava-o um pouco também o fato de saber que elas acabariam enterradas e enterradas e enterradas. Soterradas. Como cadáveres. (O interessante dos palitos de fósforo é que, como não afundavam, podiam continuar para lá, lá o onde o horizonte vira abismo e o oceano deve despencar numa imeeensa catarata - apesar de que ele não sabia ainda que existiam cataratas).
E aí ele pensou em ir pra lá. Mas achou uma puta sacanagem ter que ir tão longe por causa de palitos de fósforos que formavam caminhos calmos na superfície da água. Agoniou-se. Decidiu que faria barquinhos de papel cartão, fortes o suficiente pra que subissem contra a correnteza do rio. Acabou, ele mesmo, destruindo os barquinhos inúteis. Desistiu, então, do oceano, e resolveu, ele mesmo, fazer o caminho de volta, na contramão do rio.
E sentava-se na beira do rio, de novo, com a caixinha de fósforo que voltara a comprar, e distraía-se vendo a fileira de palitos apagados navegar calma rumo ao oceano - de onde, agora ele sabia, os fósforos seguiriam para sabe-se lá onde. No caminho de lá, no entando, numa parte do caminho que ele já não podia ver, o amor de uma vida encontrou os palitos e soube que ele voltara. (Como um amor de um conto de fadas muito bonito, o amor de uma vida foi reencontrá-lo e juntar mais palitos aos dele, para construírem um caminho juntos).
Ainda assim o conto de fadas não foi feliz pra sempre. Foi feliz até que a cidade toda descobriu o amor dos dois e os pais de nenhum dos dois gostaram de ouvir aquela história - a aí o conto, que fora feliz dos 12 aos 15 anos, ficou infeliz dos 15 aos 18, após o que as vacas magras foram pastar em outros pastos e os dois fugiram para além do oceano, trilhando o caminho desenhado por seus palitos de fósforo. Eles ficaram meio decepcionados que no horizonte o oceano não formava catarata coisíssima nenhuma e, do mesmo jeito, ao chegar em outras terras, não havia nenhuma praia de palitinhos de fósforo. (Mas isso só se sabe se sabendo, porque depois que os dois partiram nunca mais ninguém ouviu falar deles. Além dessas reminescências, sobrou dessa história só a página amarela de um jornal velho com a história dos dois - e provavelemente uma ilha bem pequena de palitos de fósforo apagados, bem perdida sabe-se lá onde.)

May.8th-9th.2006

Lola and the loneliness

She liked to walk around through the empty streets in the night. At least, she knew she was really lonely. She would take dark alleyways and expect someone to show up suddenly, rape her and then kill her with a big knife. She could feel the wind piercing her skin, and her muscles, and her heart - and sometimes even going completely through her back. She was a virgin. Back to the main street, she would kick a little rock and expect it to fly over the seas and break a window somewhere in a strange country. She used to cross the streets just guided by the sounds, and even knowing there were no cars coming, expected to be hit by one with the lights off. She would feel her bones scaterring and her life escaping with her breath. Sometimes, she would stop and sit on a lonely bench and talk to some imaginary stranger about how the weather was strange theses days in middle february. And then an imaginary bus would come by and she would wave for the stranger going away. She used to go to the grocery store and buy two bowls of salad and two boxes of an expensive frozen meal. (She was so terribly lonely that she would eat her salad and then sit on the opposite chair and eat the second one. And start it over again with the meals. She liked spaguetti with meat balls.) She had a bedroom. And a bathroom, a kitchen and even a leaving room. A couch for two, two pillows, and even an extra pair of sandals. Two forks, two knives and four spoons - two for soup and two for tea. Kicking another rock, she would answer her cell phone and spend the next hour talking to someone that had not called her - and then smile to herself of some joke she just heard on the phone. Also, she would send emails to friends she didn't have and laugh out loud at work of the answers they'd give to her. She used to play dots with the neighbor that had never seen her. When it was Christmas, she would send cards to her family and invite them over - she used to send them to the orphanage address, because she didn't know her relatives' addresses. She was an orphan herself.
One day, coming back from work after sending some emails, she stopped at the post office to send some Christmas cards, had her salads and spaguettis and went out for a walk. After talking on the phone and waving to the stranger catching the bus, she took an alleyway, kicked a little rock and, smiling to herself, got hit by a bus on the main street she was crossing. And she had no I.D. and was buried as an indigent, the first corpse in the new cemetry.

Apr.25th.2006

Mae, os anjos tambem amam?

Suspiro fundo. Nao quero entrar nos mesmos cliches de sempre, mas nao parece mais tao facil escrever um best-seller. E hoje o dia foi tao bom. Hoje de manhan o ceu estava rosa choque, numa cor que eu nao sei se vinha do ceu ou dos meus olhos, que brilham mais do que deviam por esses dias. Antes desse amanhecer antes de eu dormir, a lua estava eclipsada, e foi lindo.
Eh, eu podia falar da lua cheia, da primeira boa lua cheia em quase um ano. Podia falar de como fiquei com medo que tudo fosse acabar aqui e agora - e na lua cheia. De como foram salgadas as lagrimas que eu provei quando eu senti o mundo escurecer e ensurdecer ao meu redor. Mas prefiro falar do eclipse da lua, de como eu te puxei pela mao pra ver aquele ultimo pedacinho mais brilhante antes dele ser encoberto. De como eu fiquei te fazendo carinho enquanto a gente olhava, enquanto a gente andava de costas pra poder ainda ver a lua.
Hoje o dia foi tao bom. Eu acordei com vc ainda encolhida do meu lado, como num sonho bom. (Serah que sonha comigo?). Acordei a tempo de te ver e te acordar com um beijo fazendo cocegas na tua orelha. Acho lindo quando vc me xinga com carinha de sono. E na verdade foi otimo as horas terem corrido tao preguicosas hoje, quase tao preguicosas quanto a gente. Quase tao preguicosas quanto a vontade q a gente nao tem de soltar as nossas maos pra nada. Eu gosto da sensacao confortavel da tua mao quente na minha, gosto de te fazer carinho em pensamento, soh de olhar nos teus olhos.
Hoje o dia foi tao bom, foi bom como um dia qualquer que nao eh qualquer soh porque a gente estava junto. Eu juntei uma flor no caminho de volta pra casa, enquanto vc olhava pra lua, mas nao tive coragem de te entregar. Voce me chamou de meu amor duas vezes hoje, e eu senti como se toda a luz dos meus olhos viesse de voce, minha estrela mais brilhante. E quando eu disse que te amava, quando achei q vc jah tava longe o suficiente pra nao ouvir o q eu nunca teria coragem de dizer sem enrubecer, vc ouviu e vc disse q tambem me amava.
Hoje o dia foi tao bom que eu fico pensando que nem acordei da marudgada pink que passei com vc antes. Eh um continuo espaco-temporal que alguem deve ter enrolado na fisica ou na quimica, mas que eu prefiro simplesmente sentir passando livremente pelo meu corpo. Como um conforto que vem do nada e vc diz q me abracou. Em geral eu tenho medo, muito medo, mas hoje vc me abracou e apertou a minha mao, e hoje voce me disse de novo que nao vai largar dela nunca - e hoje o dia foi tao bom!
Suspiro fundo. Que os cliches fiquem ou vao, eu jah nao me importo, parece tao facil quando voce estah aqui. E hoje o dia foi tao bom. O ceu estava escuro e vc disse que ficava aqui, e eu te abracei de conchinha, segurando tua mao na minha, e a gente adormeceu junto, com teu cheiro de baunilha de tapete magico pros nossos sonhos. Anjo caido, agradeco por voce ter caido bem do meu lado!

(pessoal e intransferivel) pro meu proprio anjo caido.
Mar.4th.2007

Traveling with Bus

Bus stop 3. The same old lady go in. She seemed specially slow today, though her sympathetic smile was the same. She took the front seat, as always, and got her headphones on. I wondered what she listened to, it is not everyday that you see a elderly person on new technologies as computers, digital cameras - or i-Pods.
I mean, I saw her everyday, taking the same bus at the same stop. I wondered, while she waved her head to the right and to the left according to her songs' rhythm, where did she go everyday. Rather, each day. On Mondays she would take off at the Stop 5; Tuesdays, stop 9; Wednesdays, 7; Thursdays, stop 5 again; Fridays and Sundays, stop 11. I never took the bus on Saturdays, and I am sure she didn't either, so I wondered what did she do. Maybe she had 4 boyfriends, all of them of different ages, each of them with a special feature, something the others didn't have and thus she had to date all of them.
Monday and Thursday's guy I imagined as old as herself, much taller than she was - nothing really difficult, in fact -, gray hair carefully combed backwards for her, a quiet smile and a flower in his hands; he was kind to her and really loved her, so they talked about lots of stuff, watched the sunset together and had tea and listened to the evening radio news program, old-fashion way; and around eight he would drive her home - for she never took the bus back on Mondays and Thursdays.
Tuesday's guy was a bit younger than she, his hair still carrying a bit of the earlier days' black, his face just starting to get old, his body not so strong as it used to be; he would kiss her warmly in the mouth as soon as he opened the door, tell her how much he had missed her and offer her some pancakes - 'cause I imagined him a newly-retired man, lazy and whose only pleasures were cooking, watching sports and having sex. After breakfast at 10.30 they would get in bed together, then have lunch with a drink afterwards, watch the 2 o'clock sports' news program, get in bed again, have a cigarette and a drink, dinner and dessert and then she would take the bus back home with a big, satisfied smile on her face - which is why I thought she had eaten loads od good stuff and had had sex a couple times.
Wednesday's guy was the youngest, probably in his middle thirties, rich, workaholic, but very romantic; his days off were always Wednesdays, so he would take her to a nice breakfast buffet, than to a expensive, tag shop, a nice restaurant followed by a movie, make love at his place, the she would cook for him, a coffee after dinner while they talked about silly day-by-day stuff and then she would take the bus home - I like to think he would offer to drive her home every time they met, but she wouldn't accept it because, she would say, she liked to feel the night breeze coming in through the bus window, and because, she would think, she didn't want the lovely Mondays and Thursdays guy to see her with someone else. I think she loved this guy, though he was much younger than her, 'cause she seemed peaceful and complete on Wednesdays' evenings.
Fridays and Sundays I believe she went to girlfriends' places to play poker, gossip and have a few drinks, 'cause she always came earlier (and so did I, for the café closed at 6pm on those days) and she always looked a bit tipsy and had a far-away look, almost as if she was - in her head - not at all in a bus, going home to her lovely dog.
She never missed the stop, and as soon as she stepped off the bus the little poodle would start barking. She would walk slowly to the gate, unlock it, get in and lock it again, fix the frontyard flowers at some point of the narrow path to the door, and again unlock it, get in, and lock it from the inside. All this, of course, I could only imagine, for she walked so slowly to the gate that the bus would be far away by the time she had locked it back.
On Saturdays I figured she stayed in bed until noon, waked up lazily and had a cup of tea with fine cookies while she waited for the cleaner to clap hands on the front door. She would let her in, give her a nice smile, ask about her kids and husband and than take off to the backyard, where under a huge oak tree she would read a book - with her i-Pod then playing some classical music -, and stay there till the sun started to go down. At this point, she knew the cleaner was almost done, so she would go back inside, take a few bills from a Greek vase she kept on the bureau opposite to her bed, give the money to the woman with a second smile, ask her if she could come again next Saturday (though she knew the answer for the question, she thought it was polite to always ask) and with a third smile wish her a good week. Once inside again she would order Italian food, have it with a glass of wine and go to bed early. I liked to think she didn't go out on Saturdays, because it's exactly the opposite of what younger people do - though I knew (or assumed) she had a young soul and enough disposition to have sex twice a week.
I think she was quite beautiful, mainly for her age. Fit, her blue eyes either matching a blue cashmere scarf or contrasting with a pure-wool, fashion cardigan. She didn't wear glasses, but I believed, since she had an i-Pod, she preferred contact lenses. She looked really fine, and I assumed her favorite scarf was the pale-green one, given to her by the young, rich economist, and which looked good with pretty much anything she decided to wear. The way she crossed her legs on the bus was very discrete, and when - every once in a while - she waved to someone on the street or getting on the bus, she also did it in a very composed way. She was a lady.
I wanted to sit next to her and ask a few questions, whether she had even been married, if she had kids, if she was always a housewife or had had a job before, what age were her parents when they died, what was her favorite color, if she preferred modern, wool blankets or those old one made of geese feather. But she always sat on the front seat, the "preferentially elderly" one, and I had plenty of other seats to take, thus having no excuse to be there when she got it (I caught the bus at stop 2). Besides, I already knew (or fancied) the answers for all my questions.
She was from a big city, middle-class family, well-educated. Her mom was a housewife and died right after she finished teaching school, which is why she never got to be a real teacher, and instead had to run her father's house. She was the youngest of three daughters, and though she was the prettiest one, for a tradition matter she was the last to get married, only a few months after her mom died. She never loved her husband, but she took her father's will. He, on his turn, got sick right after his wife died, quit working and moved to her youngest, newly-married daughter's house for almost a year, before his own death - he couldn't live without his wife. (I never got to know the name of this lady, so in my head I always called her "The Lady". Will the Lady miss the bus today?, I asked myself, right before the bus turned right and I could see her waving for it to stop. Will she stop by her preferred one today, instead of talking to her retired, old mariner?, I wondered; but she never did.) The Lady's father was a military himself, and he was about to retire when his wife died and he got sick. During the 11 months he lived in The Lady's place they talked a lot, and he told her a lot of stories of his time as a sailor, stories of the First World War and how the German went down, stories of how he dealt with the post-war technologies. She loved his stories and, since she didn't love her husband, she would spend her evenings, after she did the wash up, with her father in the Library, talking to him. When, on the last month of his life, he became delirious and then too weak to get off bed, she spent most of her days making him company, reading mariner's stories to him and, though he could not understand those things anymore, updating him about was going on in the world, things she had read on the papers or listened on the radio during dinner with her husband - a business man who grew in walth but never in soul. When The Times released a collection of miniature 1st W. War submarines and ships, she bought them all, built them and put them all over his side bed chest. When he died, she kept the miniatures in a shoes box and took them off only when her husband died, for he never liker the sea or anything related to it. One day he came home earlier, poured a dose of whiskey on a glass with ice and stared out the front window. She called him for dinner and he didn't come, so she sat next to him on her father's former chair and waited. He poured another drink, and another, and another. When he was too drunk to stand up and make his drink himself, he told her to do so. She did and he yield back at her. She expressed no reaction. He had three other drinks, the last one double, and fell asleep, never waking up again. The doctor said he had a heart attack so fulminating he didn't even wake up. She sold the house and moved near downtown, to the house right across bus stop 3.
The Lady had three kids, the youngest being about 40 and they all lived away from her. They haven't been over a long while - and I knew that by the quite bitter look in her eyes when she wore those cheap scarfs I sure were birthday gifts from her children. They were 3 daughters, and they all gave her scarfs, for she always wore scarfs, in the Summer and in the Winer. She loved them, but never missed them; she had been a good mother and was sure it was not her fault if they had decided not ever to visit her again. Her birthday was somewhere in the middle of March - 17th was my guess - and she only wore those scarfs for 2 weeks (though her kids would never know if she threw them away, she thought it was polite to wear something you were given as a gift, and so she did). After that time, she carefully folded them and placed them in the bottom drawer of her wardrobe, piling them every year. And then she would go back to her nice line or satin or cashmere scarfs, the blue ones her preferred boyfriend had given to her. Blue. Blue was The Lady's favorite colour - not because it matched her eyes, as I had first imagined, but because it was the Ocean's colour, I later figured. She loved the Sea, and I believe she would like to be cremated when she died and have her ashes thrown to the Sea - which is something I imagined her old mariner would have done with contained tears (for men don't cry) in his eyes, while giving her a pray and assuring his sad self she was going to heaven.
One day she missed the bus. It was Sunday. The next day, she missed it again. I worried about her, I thought she was sick and considered dropping by with some pie. Then I thought that she might have gotten married to her beloved one and been spending a week of honey-moon in a shore-city of Southern Italy - she always wanted to go to Italy, and her rich workaholic would surely be able to afford that. On Thursday I saw an old guy with a gray hair carefully combed backwards standing on the frontyard of a light-green house, just a bit past stop 5, and I assumed it was her old-talker missing her. Poor man, he ought never to know she wouldn't ever come back to him. Friday, Sunday, Monday and there he was again. The Thursday of the second week she was not taking the bus (and I now realized how long it took from stop 2 to stop 12, where I took off), I saw a dark-green ca parked in front of her house. Sure it's him, I thought, though I couldn't see him anywhere and couldn't explain how he would have gotten in since she was not home, being either in an Italian beach or in her now king-size bed in her new husband's place nearer downtown.
On Friday, I saw a "On Sale" sign on her yard. I was happy for her when, a week later, the sign was replaced by a "Sold" one - she now would probably go to Australia and marvel herself with the huge waves they had there, and that I saw once in the cover of a magazine; maybe she would go to France and buy thousands of blue-cashmere scarfs on a fine shop, after a coffee in some nice place.
I never saw her again, but years after that I saw a man in his late forties wearing a black suit on ad with a grave expression, looking without seeing, and I knew he was The Lady's second husband and she was dead. I took a train to the shore and dropped a lily for her on the Sea. I also dropped a tear and a pray and I assured my sad self she was in heaven - in some blue place of heaven above the Ocean, sat on a comfortable chair with her father next to her, pointing her beloved one and saying good things about him, with her father nodding gently, with a smile on the corner of his mouth.
On my way back home I bought myself a blue, cashmere scarf and never thought of her again.

Feb.13th.2007

There already

First time I glanced at you
I believe it was there already
The way you smile
The way you bite your lip
I caught your eyes
- in my eyes, deep
You looked away
I believe it was there already
The whole seduction game
You dancing with others
Me trying to look sexy
I caught your eyes again
The way you smile makes me feel alive
I believe it was there already
And I aint giving it up
The way you bite your lip
Since the first time I glanced at you

12th.Feb.2007